La noche es una ocasión única para esconder los deseos. Arrebujado en su manta, el preso sueña, recuerda las noches frías desde su celda, acogedoras ahora rescaldadas por el amplio Sol.
El sacerdote de las tinieblas azota a sus fieles que una y otra vez vierten en sus gargantas el agraz que les consagra. Los aires acondicionados exhalan alcoholes que marean a los viandantes, una luna enfermiza aguarda tras las esquinas al asalto de los enamorados al calor de las farolas.
La tierra gira de izquierda a centro al ralentí de las estrellas y sus guiños obscenos. Una música motora se pasea educando los oídos y un grajo suena con ser gaviota reidora en el vertedero de Fuerte Puerto del Rey.
Un cerro de lirios argentea con cantos de Passolini, y Wagner se pasea por el Gran Eje con su idilio de Navidad entre las manos.
Las palomas disecadas de Alcalà se visten de nazarenas de la Santa Cena, y el Sol no se atreve a salir desde el Aznaitin, corrido de la Luna que le clave sus cuernos.
La sombra del Teide se proyecta hasta el mar verde escarlata de los olivos giennense, y colmados, Bukowsky y Beaudelaire, unidos en el sutil hilo del espacio-tiempo del alcohól, emprenden el vuelo al Paris Texas de los cielos.
http://www.youtube.com/watch?v=UHz09urulFA&feature=relmfu
1 comentario:
Juanma, me ha parecido un buen trabajo. Prosa poética esta Noche transfigurada. Como echas de menos tu tierra... se nota.
Me parece perfecto que utilices el blog para que sigamos en contacto :)
Espero tu próximo trabajo.
Un abrazo fuerte.
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