Mendigo de las letras

Camino de la biblioteca iba con dos bolsas de libros, al llegar al parque se sentó en el poyete de piedra. Estaba a la sombra de una  jacaranda feliz, la fuente daba su vida  y él se transformó. Allí había algo que le daba una energía capaz de encender la ilusión más esperada, chispazo de polos de menta.

Puso los libros en exposición, parecía un tenderete de feria, la gente que paseaba se fue acercando y en cuanto se juntaron los suficientes para escucharle, se lanzó y sin carraspear, entonó como el que va a decir un cante. 

Lo demás se me gravó con las señales del aire que iva y venía, sin parar de traer los aromas que estaban más alejados:

Atendedme, aquí les presento a un  mendigo de las letras, de un sentimiento que no consigo abrazar, que me lleva sin apenas tiempo para contemplarlo. Lo busco a tientas, por eso hoy, entre estas ramas que nos protegen, me declaro culpable.

Culpable de pensar y pensar hasta que me olvido de la magia de la vida, de lo inalcanzable de escribir lo que sólo intuyo, de no mirar asombrado cada instante que respiro, de no agradecer cada paisaje, de callar lo que debería gritar, de acostumbrarme a tí , de hablar con la maceta que se resiste a echar geranios fusias… de olvidarte.

Recogió los libros, sus ojos guardaban la última lágrima y la gente no lo condenó.